Il sonno, quello che bussa insistente nelle tempie. Che fa perdere attimi come se non fossero esistiti: ascoltando qualcuno parlare, leggendo tre volte la stessa frase, chidendo gli occhi alla luce del sole.
Il sonno Cattivo. Quello che si ingigantisce nelle grotte dei traumi infantili e si nasconde e diventa malumore e rabbia. Il sonno che uno non ne può più e si spegne e venga la morte e se lo prenda pure mentre guida la macchina sull'autostrada.
I cani sfrecciavano avanti e indietro senza una preoccupazione al mondo, guidati solo dalla curiosità, dall'eccitazione e dagli odori di urina di altri, passati sul sentiero prima di loro. Uno si fermò per scavare una buca. Era uno di quelli grossi. Erano cinque in tutto: tre grossi. Sembrava quasi che avesse sentito la presenza di un'animale sottoterra, non troppo in profondità. Una talpa, forse. Scavava e girava, facendo perno sulle zampe davanti. Girava su se stesso come se volesse circondare il perimetro della buca tutto da solo, per fermare la fuga della talpa.
